夜,不知道什么时候,成了我的港湾,也只有在夜里的时候,我才会把自己赤裸裸的暴露在月光下,任月光洗尽铅华。
喜欢,独自与风舞蹈,因为我知道,风里面,有花的香。
月光,总是在这样的冬日,而越发的静谧。风吹月,拉弯了腰,我抬起手,本想把它扶正,孰不知,风又吹过我的手,窃窃低语,让我明白了,包裹我的,是风里的花香,而不是月色的温柔。
于是,花香开始泛滥。
侧耳,我听见风和云的吟唱。
我知道,那里面,有我的声音。记得我说过,不止一次的说过,九月——是我最后的家园。永远,这个字眼总会给人以沉重的感觉。尽管在题目上,我说出了永远,但是我知道,距离永远,我还远远做的不够。我只能说,在这个最后的家园里,我期待永远。
喜欢一个人的舞台,没有观众,好与坏,悲与喜,与自己都是一种舞蹈。经历,总是要经受曲折后百转千回,而后柳岸花明。
冬天,总是要轮回在岁月的始末。而这样的看法,是因为我是在自己的世界里看世界。我想地球的那一端,一定是阳光明媚,骄阳似火。那谁还会说,我们的世界,没有阳光!暖阳,只有在冬天的时候,才倍感亲切。当我一点点的抽开夜的帷幕,我看见了,红红的暖阳,那是九月的暖阳。
站在夜的尽头,我看见风舞的云朵。
始终,我无法对自己的个性做一个透彻的诠释。夜里,我和风独语。
我用一种最直接的方式,来展示自己做人的一种原则,尽管那只是我的原则。九月,本不是我的故事;九月,也本不是我的风景。直到有那么一天,风对我说,我不只属于夜的黑。我才知道,真的有一天,当我自己也成了一道风景的时候,那我该是什么?
我想,我是风舞的云,雨做的云。
流星闪烁,岁月里穿梭不变的轨迹,没有在谁的脚下停留。而流星的轨迹,总是一往无前。我找不到,也找不回失去的年轮。
风,沿着流星轨迹向前。
我在风里,带着风的承诺,向远。
无法把自己彻底的交付给风,云,在积满雨的幽怨后,坠落。
冬日的清晨,难见的雾,我在雾里穿行,它时而浓重,时而清淡。我急,风急,雾也急。那雾,如我身边的云。
看惯了人情冷暖,世间百态,可我还是固执的以为,真情不可以泯灭。所以我尽管抓不住风的影子,但我在浓妆淡抹的云雾里,能感受到风的存在。我仍然固执的相信,只要风吹过的地方,就会有绿色盎然。
浓雾,薄云,挡不住我的视线。我依然,睁大自己的眼睛,寻找那一片属于自己的安身之所。
九月,我的独舞,我最后的家园。
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